Non è mica la morte che importa, è la tristezza, è la malinconia, lo stupore. Le poche buone persone che piangono nella notte. La poca buona gente.

— Charles Bukowski

Era troppo amore. Troppo grande, troppo complicato, troppo confuso e azzardato e fecondo e doloroso. Era tutto quello che potevo dare, più di quanto mi convenisse. Per questo si infranse. Non si esaurì, non finì, non morì, semplicemente si infranse, crollò come una torre troppo alta, come una scommessa troppo alta, come un'aspettativa troppo ambiziosa.

— Almudenas Grandes, Troppo Amore.